que ideia, fazer francês. que aula chata. não quero mais saber do Gerondif, que foi, que faz, se faz faltá ou sofrê de flatulenciá cronicá. felizmente hoje, da janela ao lado da qual inocentemente me prostrei, há um camarada fazendo um trabalho dez vezes mais ágil do que o nosso aqui - em um trator.
um pequenininho, eufórico, vai de lá pra cá; fico em dúvida se são os anos de experiência, ou se se trata de um entusiasmo esbaforido que ele não consegue disfarçar nem pros alunos da faculdade de filosofia. retira massas de terra e grama sobressalentes, anda - o trator anda ou o quê!? - dois metros, ultrapassando uma estrada de pedrinhas artificial, e deposita sobre a área depressiva. obcecados - a máquina e seu cérebro maquínico - pela lisura da superfície. camisa branca xadrez e calça jeans. que ser humano consegue trabalhar em um trator de calça jeans debaixo desse sol.
...e a aula de francês vai se esmagando, esmagando, se deixando esmagar por interesses outros.
oh droga! ele foi almoçar, e eu não!
